Une petite mise en scène, pour le jeu du
"Pouloeuf"; aujourd'hui bredouillé sur moult feuilles volantes
noircies d'idées raturées, parmi tant d'autre idée de jeu qui
attendent des règles.
L'idée est proche de celle d'un jeu de
société mêlant ambiance et mysticisme autour de la légende du
mystérieux pouloeuf : une bête nuisible et rageante. Voleur de grain et dévoreur
de fruit, qui n'a rien à envier à d'autre célèbre créature comme le Dahu ou le Chupacabra.
Puisse-t-il un jour être testé par autre
chose que mes méninges, car j'ai parfois l'impression de frôler le
dédoublement de personnalité aiguë quand je simule des partie seul !
En attendant, je me suis penché sur une introduction qui le mérite d'existé :
La nuit rampe
et l'horizon allume une chaude lumière. Un artiste fou mélange les couleurs du
soleil, dégrade son rouge vif en jaune brûlant.
Entre deux
nuages d'aquarelle on aperçoit brièvement le sourire mutin d'un croissant de
lune blanc, puis la nuit noire engloutie le tableau, et le ciel devient
funèbre.
Le froid de l’hiver n'est alors plus qu'une infime trace de brume dans les champs, serpentant parmi les arbres plongés dans l'obscurité.
Les vieilles maisons silencieuses du village paraissent figées dans le temps. Timidement, les premières lueurs nocturnes s'allument aux fenêtres entre les volets, aux seuils des portes, comme des étoiles factices dans la nuit noire.
Le froid de l’hiver n'est alors plus qu'une infime trace de brume dans les champs, serpentant parmi les arbres plongés dans l'obscurité.
Les vieilles maisons silencieuses du village paraissent figées dans le temps. Timidement, les premières lueurs nocturnes s'allument aux fenêtres entre les volets, aux seuils des portes, comme des étoiles factices dans la nuit noire.
Et alors, on
l'entend glousser. Un bruit tordu et délirant dans la nuit, si douce.
Un chat miaule,
les chiens paniquent, aboient, déchirent la paix des lieux. Les volets
s'ouvrent et les portes claquent, des bruits de pas précipités et des rumeurs
se rapprochent. Le gloussement se fait si proche, qu'on pourrait presque se
retourner apercevoir la bête. Son gargouillement de gorge est proche de
la folie, son rire est affolant. Armée de fourches et de torches, la marée de
visages furieux resserre l’étau sur l'origine du bruit. Les hommes courent
coudes à coudes, il est fait comme un rat.
La foule en colère stoppe tout à coup sa ruée, le gloussement s'est tu.
La foule en colère stoppe tout à coup sa ruée, le gloussement s'est tu.
Les torches
s’élèvent, éclairent les lieux et projettent des ombres vacillantes. Des yeux
fatigués et sombres se croisent, confus, colériques.
On pointe du
doigt des traces dans la terre battue, éparpillées comme si quelque chose avait
piétiné nerveusement dans l'obscurité. Aucun doute n’est envisageable :
des plumes dispersées de toutes parts, dans un nuage de poussière à peine
retombé. Cette nuit encore le Pouloeuf s'est enfuit.
Bredouilles et résignés, les villageois s'en retournent une fois de plus à leur paisible nuit. Cette fois comme toute les autre, on dormira inquiet en attendant l'aube, car aux premières lueurs nous saurons.
Bredouilles et résignés, les villageois s'en retournent une fois de plus à leur paisible nuit. Cette fois comme toute les autre, on dormira inquiet en attendant l'aube, car aux premières lueurs nous saurons.
Nous saurons
chez qui les provisions auront été pillées. Personne ne sera surpris, quand on
trouvera une réserve dévastée, des champs retournés, des remises saccagées, et
des plumes dispersées, sinistres preuve de sa venue.
Et nous l’attendrons à nouveau. Au prochain croissant de lune, d'une nuit noire et étouffante, il reviendra glousser parmi nous. Il reviendra piocher dans le blé, il reviendra dévorer les récoltes et les fruits des arbres.
Et nous l’attendrons à nouveau. Au prochain croissant de lune, d'une nuit noire et étouffante, il reviendra glousser parmi nous. Il reviendra piocher dans le blé, il reviendra dévorer les récoltes et les fruits des arbres.
A chaque
gloussement le village le mettra en chasse, inlassablement, toujours et encore
malgré toutes ces échecs. Les fils des fils continueront de le traquer, car un
jour, on le sait, ce satané pouloeuf tournera sur une broche, enduit de graisse
et d’épices.
